Letter nei de Soldaat

Love? Ja, ja, krekt as in gefoel foar in persoan, net foar iten, of foar geasten dy't op in regel steane en net sels in spiel fan bern. Hy? Eltsenien tinkt no no ien fan 'e minsken, of wat er ûnthâlde. Leafde foar syn soan? Nee, dit is net oer leafde. Eartiids, oer de iene, dy't syn namme is útstekke string! Is der gjin leafde? Ja, de ivige en yn 't algemien is de alderlei fraach foar elkenien! Jo kinne op syn minst hoefolle om te besprekken oer dit ûnderwerp, dan sil in soad skeel en misferstannen wurde. Dêrom sil ik gjin filosofyske gedachten sizze, om't in protte al ferteld binne, en ik sil wat opnimme kinne. Ik wol gewoan de trochgong fan 'e brief nei de soldaat sjen litte.

"Hallo, huning. Jo fregen oft jo fergetten binne, mar hoe kinne jo? Jo sizze dat jo jo sels net ûnthâlde? Mar dit is fergees. No, dan tink ik neat, ik skodzje jo, jo yn josels. As op dy dei. Ik tink dat jo stean yn in unifoarm, jo binne in soad, in man fan 500 wierskynlik allegear, en jo fregen wat jo oars binne, dus ik antwurd net, krekt de tiid soe net genôch wêze. En dan wie der gjin krêft om te praten. Ik ha skreaun, lês it, miskien sille jo myn eigen stimme neame.
"Krekt de geur fan jo is sa spesjaal, mei in smaak fan tabak en sêftens." It is net dreech foar my om te hâlden mei him, en se binne benaud foar jo, gjinien sil misledigje, allinich as jo besocht jo omheechje, dat is wat ik bin klear te hâlden. Yn 'e jûn binne de wapen fergees, en de hannen wurde sêft, se binne it refleksje fan jo siel, jo berikke as in lulk, it is net dreech om te sliepen ûnder sa'n bêd, en yn' e moarn, krijt jo gjin kofje fan jo, hantje oer jo gesicht en jo wekker, En ik haw gjin dream foar in lange tiid, jo wurde myn dream, myn nachtmerje en wille Ik sjoch op jim soms en ik begryp it, ik fertrou mysels, net myn lippen, net myn skouders, mar ik fertrou mysels, myn siel, en ik haw gjin oaren nedich, myn lippen kinne elkje, en ik wol myn hân hâlde Ik wol graach mei my bliid wêze en de triennen net ferbergje as it bliuwt, om't ik gjinien bin, ik bin foar jo. Skriuw yn myn hert as yn in skjinne notebook, yn my sil jo pine wêze, jo freugde, alles wat jo, ûntlient oan 'e fingeren. Yn 'e palm fan jo hân binne al jo yndrukken mei jo printen, en wa kinne ús hannen brekke. Wy hawwe gjin ringen nedich om leafde te bewizen, wy hawwe gewoane dreamen. Jo fûn lok yn myn earms, en ik haw in takomst yn jo eagen, dy't út tûzen soldaten har eigen sizzen jaan. ""

Belje yn leafde of net, it is jo bedriuw! Dit is allinich in brief mei smoaren fan 'e triennen yn brieven, dy't de soldaten slaeije, druk op it hert.